Apocalipsis Z by Manel Loureiro

autor:Manel Loureiro
La lengua: spa
Format: epub, mobi
Tags: Fantástico, Terror
publicado: 2008-01-01T05:00:00+00:00

17 March 2006 @ 20:32 hrs.

ENTRADA 68 (I)

Al principio de todo esto, hace ya casi tres meses, si algún demente me hubiese dicho que iba a estar correteando como un gamo por el Puerto de Vigo, delante de una docena de muertos vivientes, me hubiese abalanzado hacia el teléfono más cercano para llamar a un hospital y que sacasen a rastras a aquel demente de mi despacho. Pero sin embargo, ahí estaba. Corrijo, aquí estoy, metido en esta historia de locos.

Al ver como doblaban la esquina a los primeros No Muertos, Pritchenko y yo nos quedamos paralizados, contemplándolos durante unos segundos. Resulta inevitable. Por muy repugnantes que sean, por muy mal aspecto que tengan, un ser tan antinatural como un cadáver caminante despierta una fascinación irremediable en cualquier persona. Una fascinación tan peligrosa como una cobra. Creo que ya lo he escrito en este diario un montón de veces, pero esos bichos son rápidos, jodidamente rápidos, aunque parezca que van arrastrándose. En menos de veinte segundos los teníamos encima.

Uno de ellos tan solo llevaba puesto un camisón de hospital, de esos que se atan por la parte trasera, solo que ahora tenía un color indefinido, debido a los restos de sangre y la suciedad. El viento jugueteaba con los cabellos de aquel hombre, bastante largos y los restos de lo que un día fue un gotero colgaban de su brazo. Al vernos se detuvo, estiró sus manos hacia nosotros y emitió un sordo gruñido, gutural, estremecedor.

Aquello bastó para romper el hechizo. Agarré a un alucinado Pritchenko por el brazo, que permanecía apoyado en el capó del coche, con la batería colgando de una mano y con el labio inferior fláccido, observando alelado a aquellos seres. Teníamos que salir de allí antes de que nos cogiesen o estábamos listos. Me acerqué a él por la espalda y le fui susurrando cada vez más fuerte “Corre... corre... corre, ¡¡¡CORRE!!!” le grité ya al final, mientras nos girábamos a toda velocidad y salíamos escopeteados hacia el furgón. Aquellos seres estaban tan cerca que casi nos podían echar el aliento.

Trescientos metros. El furgón parecía estar a cien kilómetros de distancia y un traje de neopreno no es precisamente el vestuario más cómodo para correr como un gamo. Doscientos metros. Pritchenko corría como alma que lleva el diablo justo a mi lado, y juraría que con los bigotes erizados de espanto. Era un consuelo saber que no era el único que estaba cagado. Cien metros. Ya podía ver la cara de los pakistaníes y de Kritzinev. La sangre me bajó a los tobillos cuando vi que levantaban sus armas y apuntaban hacia nosotros. Por un segundo pensé que nos iban a ejecutar de manera sumaria. Cincuenta metros. Ya casi habíamos llegado cuando empezaron a disparar.

El sonido de cinco AK disparando simultáneamente es ensordecedor, sobre todo cuando lo hacen al lado de tus oídos y no lo has escuchado anteriormente en tu vida. Me derrumbé jadeante a los pies de los paquistaníes, al lado de un

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